Clube da Luta , de David Fincher

Eram duas da manhã. Surreal acontecimento , sua irmã acordada feito um zumbi enquanto ele esperava o computador reiniciar. Maldito teclado. Batatas fritas. Abriu a pasta e procurava por Where's My Mind. É do Doolittle. Não , não é. Foda-se o rock'n roll. É do Surfer Rosa. And here it goes again... Sua irmã deita no sofá. Ela é uma sonâmbula , só não sabe disso. O teclado não funciona. The drugs don't work , the friends don't work. It's too late. Seu pai vai acordar com o barulho do teclado. Uma última luz. Nada faz sentido. Nem o jóquei tem cavalos. Couve refogada. Bacon.

Bacon é sempre bacon. Carne de porco de qualidade por vezes duvidosa , mas bacon. Uma maldita mulher grita no meu ouvido. Pára , cacete. Uma batera 4x4 continua. Mi , dó sustenido menor , sol sustenido menor , lá. Sabonetes. Como escrever um texto em cinco minutos e nada faz sentido , nada tem cavalos. A friend. Psicose. Maria joana , adeus vou me embora meu bem. O som do teclado era realmente um incômodo , mas ele tinha fones de ouvido. Hope in my past will never work out , my little japanese. A balada do gordo. Uh , stop. A balada do gordo sempre funciona. Gordo e dando , mas que beleza. Não , é do Surfer Rosa. Faixa sete.

Where's my mind?

Velhos discos de vinis tem muita poeira. Álcool. Mistura com laranja. De posto. Biocombustível. Flex. Nadar no caribe? Só pros ricos. Garganta. A balada do gordo sempre funciona. Pixies sempre faz sucesso. Sempre vai fazer. Eu adoro matar moscas enquanto elas estão voando. Principalmente se a base é uma parede e o meu dedo deixa um rastro preto.

Fly me to the moon.

C'mon , what you are waiting for? Fight with me.